、浪子回头的、醉酒后开摩托兜风撞死的……
有一团响亮的笑声从她身后倏然掠过。那声音巨大而嘈杂，掀起的气浪吹在詹妮娅的后颈上，如同某种怪叫着的巨鸟刚刚振翅飞走。她吃惊回首时没有找到那样的鸟，但是那喜悦的、混沌的、冷酷无情的笑声却还回荡在她脑中。当年，在她还很小的时候，那些在林边焚烧斜杆的人也发出这样的笑声。他们烤火时顺道也烧掉些从低年级学生手里抢来的小物件，或是烟草，还有不知属于谁的零钱包。在马尔科姆的工房里，她曾隐隐听到和焦烟气一起传来的猛烈笑声，可是那笑声听起来是干涸的，没有情感与生气的，和秸秆飞扬的灰烬一样窒息呛人。
她趔趄了一下。好像有谁在背后推了她一把。但是身后什么人也没有。半空中的寒雾如漩涡般层层凝聚，注视着他们在光芒渐逝的草原上挣扎跋涉。每往前走一步，雾后的天空就都更加暝晦；倘若还不肯掉头返航，他们就将一步步走到深沉的黑夜中去。并且这一次，再也不会有其他人找到他们，或者有星辰甘愿融化自己来为他们照明了。
更多的声音在雾光草影中出现了。它们大笑、大哭，喃喃低语或撕心裂肺地吼叫；那一切回音般的话语，有些依稀是用她的母语说的，有些则是英语和汉语，还有那些远房亲戚们的法国南部口音，甚至根本就只是一些无意义的嚎音。它们也不是在对她说话，而是沉浸在自己的舞台上。她觉得自己好像落进了一团由残缺信号汇成的电磁波云团里，而收音机的调频旋钮正被发狂似地转来转去。每一个片段都猝然而起，又在未尽前戛然而终。在那一个个转瞬即逝的声音里，她根本来不及捕捉具体的词句，更无从知晓它们的意义。可是那些声音里强烈的感情却深深扎根进她的脑中，令她感到肝肠寸断，痛贯心膂。她不由自主地伸出手，想握住一团注定要熄灭的声响，可当她将手臂从浓雾后缩回来时，皮肤上沾染的只是一层黢黑呛人的草木灰。它们从她的皮肤上纷扬飘落，落入滋养草野的土地中。这些声音最后的归宿不过如此。
她在一捧草丝上擦掉了残留手心的余烬，不再理会那些被雾气焚烧化灰的声音，又牵着剧作家继续他们的旅程。雾气已浓如泥沙翻涌的浪涛，在她周围滚滚地向奔流着，似乎永远都在跟她逆向而行。在这样遮天蔽日的愁雾中，她早已经彻底迷失方向，只是凭着一股倔劲闷头往前走。也许这么做已经没有什么意义了，可是她终究是答应过剧作家的，因此她至少要把承诺的事给坚持到底。
雾中的声响渐渐消去了。取而代之在远方奇异流转的光晕，有时闪现在她的身侧，有时自头顶上方轰然划过。那些光并不像鬼火，而是缤纷闪烁的霓虹，令人觉得雾后不远处藏着一座灯火通明的城镇，甚至是座非常现代化的城市。她几乎能分辨出高处那道往复摇曳的高层信号灯，听见飞机经过的轰鸣，仿佛她再多走几十步就能去到灯光底下。这真是个相当现代化的灵薄狱（也可能因为她和剧作家都是现代化的幽冥行者）。不过，她没有上当，甚至没有产生过一点凑近去观察的念头，因为她还记得发生在那只乌龟身上的事，心知自己如果被这些声光诱惑而去，它们也一样能轻易地在她眼皮底下转换形态。
这些都是假的。她不断地对自己说。甭管剧作家怎样跟她解释这个地方，对于眼下的状况而言，最有效的处理办法就是把它们都当作非常逼真的幻境。这并不是什么新鲜手段，魔王波旬对释迦牟尼干过，魔王撒旦也对耶稣干过，这些故事已经流传了上千年，就像是斯芬克斯的谜题或欧几里得定理一样陈旧——对当时的人来说能想出来就算是天才横溢，但对千年后对参考答案已经耳熟能详的人，按图索骥可算不得什么多大的本事。
这里只有一种情形使她隐隐担心。而且正因为预见到了它对自己的杀伤力，她竭尽全力地使自己不去思考这件事。你懂的，她对自己说，游戏规则就是这样，你怕什么它就会来什么，像剧作家那样装傻扮痴才是聪明做法。所以，在那个你担心的问题真正出-->>