上的冻疮膏，此刻正随着他的动作慢慢吸收，像层看不见的膜，护着这双撑起日子的手。
只是她没注意，画夹里那页小鸡仔的画纸上，不知什么时候落了根松针，是从傻柱的背篓里掉出来的，绿得发暗，像个刚写下的顿号，却又带着层雪的白，像藏着个关于春天的伏笔。
后山的雪比院里厚，踩下去能没过脚踝，每一步都陷得深深的，又被自己的体重压实，发出“咯吱咯吱”的声响，像谁在耳边嚼着脆生生的冻梨。傻柱走在前面，背篓在身后晃悠，里面已经铺了层松针，金黄的，带着点被雪压过的潮气。他时不时回头看一眼槐花，见她深一脚浅一脚地跟着，便弯腰在雪地上踩出串脚印：“踩着我的脚印走，省劲。”
槐花踩着他的脚印往前挪，画夹在怀里抱得紧紧的，生怕雪沫子沾到纸上。她的睫毛上结了层白霜，像落了圈碎钻，哈出的白气在眼前凝成雾，又很快被风吹散。傻柱的脚印很大，她的脚踩进去只占了小半，鞋边沾着的雪被体温烘化，又冻成薄冰，走起路来“咔啦咔啦”响，像揣了串小铃铛。
“歇会儿吧。”傻柱在块背风的石头旁停下，从背篓里掏出个粗布包，打开是两个烤红薯，还温乎着。“张奶奶塞的，说山上冷，让揣着暖手。”他把红薯往槐花手里塞，自己留了个小的，皮都没剥就往嘴里啃，烫得直哈气，嘴角却沾着点焦黑的皮，像只偷吃东西的熊。
槐花小口啃着红薯，甜丝丝的暖流顺着喉咙往下淌，把冻僵的手指都焐热了些。她翻开画夹，笔尖在纸上轻轻划——傻柱啃红薯时皱起的眉头，背篓里松针的纹路，石头上积雪的褶皱，都被她细细地描下来。雪光反射在纸上，晃得人眼睛发酸，她便眯起眼，凭着感觉勾勒轮廓，倒比睁着眼画得更灵动些。
“你看那棵松树。”傻柱忽然指着不远处，一棵老松的枝桠被雪压得弯弯的，却没断，枝头还挂着串冰棱，像串透明的葡萄。“我爷说这样的树最有劲儿，看着弯了，其实根扎得深着呢。”他捡起块石头，往松枝上扔去，雪“哗啦”一声落下来，冰棱却纹丝不动，在阳光下闪得更亮了。
槐花赶紧把这景象画下来。松枝的弧度用淡墨勾出，冰棱用留白表现，雪落在枝桠上的厚重感，就用浓墨在底部晕染。画到傻柱扔石头的背影，她故意把他的胳膊画得粗了些，像能扛起整座山似的。傻柱凑过来看，手指在画纸上轻轻点：“这冰棱画得像，能看出凉丝丝的。”
往山里走，松针越来越厚，踩上去软软的，像踩在棉花上。傻柱弯腰拾松针的动作很熟练，一把把往背篓里塞，金黄的针梗在他手里簌簌作响。他的袖口沾着雪，冻成了硬块，却丝毫没影响动作，反倒像给手腕套了副银镯子。槐花注意到他的手套——就是张奶奶补的那副，指尖的补丁在雪地里格外显眼，像朵黑夜里开的花。
“这儿有蘑菇！”傻柱忽然蹲下身，扒开厚厚的松针，下面藏着几朵灰扑扑的蘑菇，伞盖圆圆的，沾着点泥土。“这是冬菇，雪底下藏着的，最鲜。”他小心翼翼地把蘑菇摘下来，用松针裹好放进背篓，“回去让张奶奶炖鸡汤，鲜掉眉毛。”
槐花把冬菇画下来，小小的，不起眼，却透着股藏不住的鲜气。她忽然觉得，这后山的雪就像层厚厚的棉被，盖着松针，盖着冬菇，也盖着些不声不响的盼头，等开春一化，就能冒出满世界的绿来。
中午的日头爬到头顶，雪开始化了些，顺着松枝往下滴，“滴答滴答”落在雪地上，砸出小小的坑。傻柱找了个向阳的坡，两人坐在那里啃剩下的红薯。远处传来野鸡的叫声，“咯咯”的，惊得雪从枝头落下来，像场小小的雪崩。
“你听，”傻柱侧耳听着，“开春就能来套野鸡，肉嫩得很。”槐花想象着开春的样子，雪化了，草绿了，傻柱扛着套索在山里转悠，背篓里装着肥美的野鸡，像幅活过来的画。她的笔尖在纸上动了动，画了个小小的野鸡，尾巴翘得老高，藏在松针后面，像在跟他们-->>