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1、夜色，是最浓稠的画师，也是最沉默的同谋。它泼洒着墨汁，笼罩了湖跺市交警大队，尤其勾勒出11楼后那个被遗忘的角落：老旧的档案室与冰冷的微机房的怪异组合。仿佛立身于时代变迁的夹缝，在这排排档案柜的深处，一处暗室悄然蜷缩。墙皮剥落如老人斑驳的皮肤，诉说着无声的衰朽。
档案室曾是个独立阔大的空间，如今却被不断迭代的电子屏幕步步蚕食，最终沦为栖身一隅的弃物坟场。狭仄的空间里，拥挤堆放的是查扣物品、违章的遗迹，以及无数口袋案件背后无人追逐的杂芜。岁月在此沉淀的不是秩序，而是尘封的喧嚣与权力的弃物。
祝一凡的脸庞被厚口罩吞噬，仅余一双鹰隼般的眼在夜色中锐利扫视。他如幽灵般滑过零星昏睡的电子眼，精准找到暗锁。迎着门外计算机主机刺目的幽蓝，古老的门锁在他两根细长钢条下，发出一声几不可闻的“咔哒”，形同虚设。
侧身闪入，反手带门，动作轻悄无声。一股浓重的橡胶、机油与灰尘气息瞬间将他包裹。室内景象与门外迥异：高大的铁架堆满杂物，靠墙则是一排排贴着封条的证物柜。心跳如擂鼓，他再次掏出那把从单明旧宅捡到的黄铜钥匙——普普通通，毫无标记。
微弱月光下，它闪烁着固执而微弱的光。
他深吸一口气，尘埃仿佛带着铅的重量。钥匙带着指尖的微温与期盼，插入第一个编号柜锁眼。
纹丝不动。
第二个…也不行。
第三个…依然不动。
冷汗黏腻冰凉，沿着鬓角滑落。钥匙柄的寒意刺骨。祝一凡加快动作，沿着墙角一排排编号靠前的柜子试探下去。
失望如同冰冷的藤蔓，带着绝望的刺，一点点勒紧心脏。在角落最不起眼、落满厚尘、编号早已模糊的一个柜子前，濒临绝境的他，凭着惯性将钥匙插入。指尖一窒…传来一丝奇异的、近乎迟疑的阻力感。
“咔哒！”
一声清晰脆响，惊雷般炸在耳畔。
锁芯动了！
真的动了！
祝一凡猛地窒息，心脏狂暴撞击喉咙。他用尽全力，拉开沉重的铁皮柜门。生涩**声中，浓重的灰尘与陈年纸朽气扑面而来。手电光柱刺入深处，死死钉在一个褪色的牛皮纸文件盒上：墨迹标注着关键编号——17-038 -花炮厂走私案，犯罪嫌疑人：单明。指尖触到冰凉粗糙的纸面，拂去浮尘。
他小心翼翼抽出盒子。
出乎意料的轻。不祥预感瞬间攫住。
掀开盒盖。
没有预想中堆积如山的单据。只有一沓纸。
崭新、洁白、挺括的A4复印纸。
数十张，整整齐齐码放，白得刺目，白得空洞，白得令人心胆俱裂。这纯净的白，是真相被彻底清洗后的尸布？
死寂！绝对的死寂！光束凝固在那片刺目的虚无上。期待被粗暴碾碎，坠入深不见底的黑洞。这不是疏忽，是明目张胆的清洗。有人以最冷酷的方式，抹去了价值十亿美金走私赃物的最后真实痕迹。
窗外显示器闪烁诡异光亮——这里曾有鬼市的“灵”，甚至归墟的渗入…被戏弄了，彻头彻尾的戏弄！
一股混杂狂怒、荒谬与被玩弄的寒意，如冰冷毒蛇，顺着脊椎疯狂爬升，直抵头顶，头皮炸麻。
思维冻结的真空里，一阵尖锐、刺耳、毫无妥协的电子音骤然炸响，撕裂死寂！
“叮！”系统上线作响。
一个刻意压低、经过变声处理的冰冷声音，毫无情感地刺入耳鼓：“花炮厂…废弃烟囱…单龙…藏了东西…真正的…报关单…你们…要找的…都在那里…”信号断断续续。
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