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“八十斤的铸铁锤？”青龙愣住，低头扫了一眼自己满是老茧的手掌。
他是练家子，这双手撕开虎豹的喉咙不成问题，但在皇爷那要吃人的注视下，他没敢多废话。
“还要咱亲自去扛？”朱元璋一脚把地上的碎石子踢飞，正好砸在不远处那个缩头缩脑的工部主事膝盖上。
“臣不敢！”
两名锦衣卫喘着粗气，抬着那柄黑沉沉的大家伙上了坡。
这玩意儿平时是用来暴力破拆城门门栓的，锤头比磨盘还大。
青龙往掌心吐了口唾沫，搓了搓，双手死死扣住锤柄。
背部肌肉把飞鱼服撑得鼓胀，青筋像蚯蚓一样在脖颈上暴起。
“开！”
一声暴吼。
大锤在空中抡出一个满圆，冲着那面灰扑扑的水泥墙正中心砸去。
李原死死盯着那个落点。
他在等，等墙体崩裂的脆响，等漫天飞扬的灰土。
那是他保住乌纱帽、保住儒家体面的最后救命稻草。
“当——！！！”
并没有预想中泥土碎裂的闷响。
一声金铁交鸣的巨震炸响在所有人的耳膜上。
一蓬火星子炸开，溅了青龙一脸。
巨大的反作用力顺着锤柄倒灌回来。
那柄八十斤的大锤高高弹起，差点脱手飞出。
青龙只觉得虎口一阵剧痛，整个人不受控制地连退五步，每一步都在泥地上踩出一个半寸深的脚印，直到后背狠狠撞上那辆马车辕木才停下。
血顺着他的指尖往下滴。
虎口裂开。
而那堵墙。
几千双眼睛齐刷刷地聚焦过去。
墙面上，只有一个浅浅的白印子。
除此之外，连一条头发丝细的裂纹都找不到。
死寂。
朱元璋把两步跨过去，完全不顾皇帝的威仪，把那张满是沟壑的老脸贴在墙上。
粗糙的大手在那白印子上摸了又摸，抠了又抠。
硬。
真他娘的硬。
“乖乖……”
老皇帝喉结滚动，转头看向朱雄英，那目光比看见绝世美人还要火热，“大孙，这……这就是昨晚那些稀泥汤子？”
“如假包换。”朱雄英靠在马车旁，“爷爷，八十斤的大锤也就是给它挠挠痒。要不，给您上道硬菜？”
“啥硬菜？”朱元璋现在的状态，就算朱雄英说要把天捅个窟窿，他也敢递梯子。
朱雄英转身，对着身后神机营那个还在发呆的千户勾了勾手指。
“把那门‘洪武大将军’拉上来。”
人群炸了。
李原原本瘫软在地上，听到这句话，拐杖都扔了：“疯了！这是京师重地！这是城墙！怎么能用火炮轰击？这要是伤了地脉，惊扰了太庙……”
“聒噪。”
朱雄英连眼皮都没抬，“在孤的规矩里，只有真理，没有地脉。”
几头老牛喷着响鼻，拉着一门黑黝黝的铜炮，哼哧哼哧地爬上坡。
炮身斑驳，炮口却磨得锃亮。
这是洪武十年的旧炮，笨重、后坐力大，但在这个时代，它就是绝对暴力的代名词。
炮口调转，黑洞洞地指着那面水泥墙。
距离，五十步。
这个距离贴脸输出，若是打在普通青砖墙-->>