是活着。
展旭洗完碗，走到院子里。
父亲正在修理一辆旧自行车——是他中学时骑的那辆，已经锈得不成样子了。
“爸，这车还能修吗？”他问。
“试试。”父亲头也不抬，“修不好就当废铁卖了。”
他在旁边坐下，看着父亲干活。
阳光很好，照在身上暖暖的。院子里很安静，只有工具碰撞的声音。
这一刻，他忽然明白了。
有些爱，是一生的徒刑。
但家，是永远可以回去的监狱。
不，不是监狱。是港湾。
是无论你在外面受了多少伤，经历了多少痛，都可以回来疗伤的地方。
是无论你变成什么样，都会接纳你的地方。
是起点，也是终点。
是出发的地方，也是回归的地方。
九年了。他逃离了抚顺，逃离了慧慧，逃离了那段记忆。
现在，他回家了。
不是逃回来，是走回来。
用九年时间，走了一条漫长的弯路，最后发现，终点就是起点。
但不一样的是，走完这条弯路，他长大了。
不再是那个以为爱情是全世界的二十三岁少年。
是三十一岁的男人，知道爱情只是生活的一部分，知道痛过之后还要继续，知道回家不是失败，是勇气。
展旭站起来，走到父亲身边：“爸，我帮你。”
父亲看了他一眼，递给他一把扳手：“扶住这里。”
他接过扳手，扶住车架。父子俩一起干活，很安静，但很默契。
阳光洒在他们身上，把影子拉得很长。
像很多年前，他还是个孩子时，父亲教他修自行车的样子。
那时候他还小，父亲还年轻。
现在他长大了，父亲老了。
但有些东西没变。
比如这个院子，这辆车，这个家。
比如爱。
不是男女之爱，是更深厚、更沉默、更持久的爱。
家的爱。
展旭抬起头，看着前甸的天空。
很蓝，很干净。
像被泪水洗过，像被时间净化。
像新的开始。
他知道，从今天起，他要在这里开始新的生活。
不是忘记过去，是带着过去，在这里扎根。
在前甸，在家，在最初的地方。
重新出发。
这次，不急，不赶，不逃。
慢慢地走，好好地活。
带着背上的纹身，心里的记忆，和回家的平静。
活着，爱着，痛着，继续着。
像所有人一样。
像生活本身一样。
普通，但真实。
平凡，但珍贵。
这就够了。
真的够了。