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舢板靠岸时，天已蒙蒙亮。雨下了一夜，到黎明时分才渐渐歇了，但天空还是铅灰色的，压得很低，像一块湿透了的脏抹布，随时可能拧出水来。秦淮河的水是浑浊的黄绿色，漂着菜叶、碎木、还有不知名的垃圾，在晨光里泛着油腻的光。岸边的青石板被雨水泡得发黑，石缝里长着滑腻的青苔，踩上去要很小心才不会摔倒。
清辞把舢板系在一棵歪脖子柳树下，柳树的枝条垂进水里，叶子被雨打得七零八落。她先跳上岸，站稳了，回身去扶李浩。李浩的脸色在晨光里白得透明，嘴唇一点血色都没有，只有眼睛里那点光还亮着，像风里的烛火，忽明忽暗，但倔强地不肯熄灭。
“能走吗？”她问，声音很轻，怕惊动了什么。
李浩点头，咬着牙，撑着船舷站起来。但他的腿是软的，脚刚沾地，整个人就晃了一下，清辞连忙架住他。他的体重几乎全压在她身上，她能感觉到他在发抖——不是冷，是疼，是虚弱，是身体已经撑到极限的信号。
“找个地方歇歇。”她说，眼睛在四周扫视。天还没大亮，河边静悄悄的，只有远处传来早市开张的声音，还有挑粪工“倒马桶”的吆喝声，在清晨潮湿的空气里飘得很远。
她扶着李浩，沿着河岸慢慢走。雨后的石板路很滑，她每一步都踩得很小心，既要撑住李浩，又要留意脚下。李浩走得很慢，几乎是挪，每一步都要停下来喘口气。他的呼吸很重，很急，像拉风箱，在寂静的清晨里格外刺耳。
走了约莫一炷香时间，看见一座桥。是座石拱桥，桥洞下蜷着几个乞丐，裹着破麻袋，还在睡。桥那头是条小巷，巷口挑着盏气死风灯，灯罩破了，火光在晨风里晃悠，把巷子口那家铺子的招牌照得忽明忽暗——“刘记粥铺”。
粥铺已经开门了，门口支着口大锅，锅里熬着粥，热气腾腾的，米香混着柴火烟味，在潮湿的空气里散开。一个中年妇人正在锅边忙碌，用长勺搅着粥，看见他们，愣了一下。
“老板，两碗粥。”清辞说，声音尽量平稳。
妇人打量了他们一眼——两个外乡人，浑身湿透，男的脸色惨白，站都站不稳，女的一脸疲惫，但眼睛很亮。她没多问，舀了两碗粥，又从蒸笼里拿了两个馒头，放在托盘上。
“里头坐吧，外头凉。”妇人说，指了指铺子里面。
铺子很小，就摆了三张桌子，都油光光的，擦得很亮。清辞扶着李浩在最里头那张桌子坐下，自己坐在他对面。粥很烫，很稀，但米粒熬开了花，喝着暖胃。她小口喝着，眼睛却一直看着门外——天越来越亮了，街上的人渐渐多起来，卖菜的，拉车的，挑担的，行色匆匆，为新的一天奔波。
李浩喝得很慢，每喝一口都要喘口气。他的额头又开始冒汗，是虚汗，顺着苍白的脸颊往下淌。清辞放下碗，用袖子给他擦汗，袖子是湿的，擦不干，反而把脸抹得更花了。
“得找郎中。”她低声说。
李浩摇头，声音很虚：“不能找。郎中一治伤，就会报官。”
“可你的伤……”
“死不了。”李浩打断她，端起碗，把剩下的粥一口气喝完，然后放下碗，靠在墙上，闭上眼睛，像是累极了。
清辞看着他，看着他那张没有血色的脸，看着他紧皱的眉头，看着他肩头衣服上那团已经发黑的血渍。她知道他在硬撑，用最后一点意志力撑着。她知道他随时可能倒下，可能再也醒不过来。
但她什么也做不了。没钱，没药，没地方可去，后有追兵，前路茫茫。她第一次感到如此无力，像掉进了深井，四周都是光滑的井壁，爬不上去，只能眼睁睁看着井口那点天光，越来越远，越来越暗。
“姑娘，”老板娘走过来，收了碗，又端来两碗热水，“你们是外地来的吧？”