男人从帆布包里掏出个旧相册，翻开最里面一页，是张泛黄的合影：年轻的江晚棠奶奶抱着个婴儿，旁边站着个穿军装的男人，手里拿着支桃木簪，正是江晚棠发间那支的样式。
“我是您奶奶的侄子，”男人的声音有些激动，“我爸临终前说，当年他从战场上带回来支桃木簪，是您爷爷托他交给阿桂奶奶的，后来阴差阳错，一直留在我们家……”他从包里拿出个红布包，打开来，里面是支和江晚棠头上一模一样的桃木簪，只是簪头的花纹更繁复些，“我找了好几年，才查到红鲤巷有个‘鲤声书坊’，没想到真能找到您。”
江晚棠的指尖抚过那支旧簪，木头的纹理里仿佛还带着温度。她突然想起奶奶说过的话：“你爷爷总说，桃木能辟邪，也能记挂，只要簪子还在，念想就断不了。”
林默看着两支并排放着的桃木簪，突然觉得红鲤巷的故事就像这些种子，不管埋得多深，只要有念想当养分，总有一天会破土而出，长成让人惊喜的模样。
男人留下簪子就要走，江晚棠却拉住他：“留下来看看吧，等向日葵开了，一起拍张照。”
男人愣了愣，随即笑了：“好啊，我也想看看，我姑父姑母当年守着的地方，现在是什么样子。”
后院的风信子花盆边，不知什么时候多了颗奶糖，糖纸被风吹得轻轻晃，像颗小小的星星。林默知道，是毛豆偷偷放的——他总觉得，只要和星星放在一起，糖就会记得要长成树的约定。
夕阳西下时，书坊的“时光柜”里又多了样东西：那支失而复得的桃木簪，和江晚棠头上的那支并排躺着，像两个久别重逢的老朋友。
林默望着窗外渐渐暗下来的天色，突然想起老李头的话：“红鲤巷的土啊，埋啥都能长出点念想。”
他觉得这话没错。
毛豆的罐头盒快要装满星星时，红鲤巷的邮筒突然热闹起来。先是张婶寄给远在深圳的儿子，信封里塞了片槐树叶，说“红鲤巷的春天到了，树叶比去年绿”；接着是周先生寄给上海的学生，信里夹着张手绘的老槐树，枝干上标着“此处有鸟巢”；最后是毛豆，踮着脚把贴着雏菊邮票的信塞进去，信封上歪歪扭扭写着“爸爸收”，右下角画了个吹哨子的小人。
“能寄到吗？”他仰着头问邮差老王，眼睛里满是期待。
老王笑着拍了拍邮筒：“这邮筒比你爷爷岁数都大，当年阿桂奶奶的信就是从这儿寄的，保准丢不了。”他指了指邮筒侧面的刻痕，“你看这‘鲤’字，还是你林默哥的爷爷刻的，说要让红鲤巷的信都带着念想。”
毛豆凑过去看，果然有个模糊的“鲤”字，刻痕里积着些尘土，像藏着好多没说的话。
自从男人留下那支桃木簪后，书坊多了个常客——他叫江志远，在邻市做木匠，每周都来红鲤巷，帮林默和江晚棠修修补补。今天他带来个新做的书架，榫卯结构，不用一颗钉子，架板上还雕着小小的雏菊。
“我姑父当年就是木匠，”江志远擦着书架上的木屑，“他说‘好木头能记事儿，你对它上心，它就给你长脸’。”
江晚棠摸着书架上的雏菊，突然想起奶奶的话：“我奶奶说，当年我爷爷追她时，总在她窗台上放个木雕，今天是只鸟，明天是朵花，都是用老槐树的边角料做的。”
“那我这书架也算续上了缘分。”江志远笑了，“等向日葵开了，我再做个花架，就放书坊门口。”
林默正在给后院的向日葵浇水，听见这话喊：“顺便做个秋千吧，挂在老槐树下，拍照时能当道具。”
“行啊，”江志远应着，“不过得用你家的旧木料，老木头结实，还带着红鲤巷的气儿。”
林默想起仓库里堆着的几块旧门板，是去年修书坊时换下来的，上面还留着父亲小时候刻的歪扭名字。“没问题，-->>