也许就能点亮另一个人心里的灯。”
回家的公交车上，小星星一直想着这句话。他拿出本子，翻看着这几个月来记录的一切：秋天的落叶，冬天初雪，陈奶奶的手，李师傅的刨花，修鞋大叔的锤子，爸爸的图纸，妈妈的针线，还有自己绣的那只歪歪扭扭的猫。
这些记录，单个看都很微小。但放在一起，就像一片星空——每颗星的光都不强，但汇聚起来，就能照亮一片夜空。
晚饭时，他跟爸爸妈妈说起小刘的公众号。
“这就是时代的变化，”霍星澜说，“以前传承靠口传心授，靠师徒朝夕相处。现在多了新的方式——网络，视频，公众号。形式变了，但核心没变：有人愿意学，有人愿意教。”
“但面对面的教学还是不一样吧？”小星星问。
“当然不一样。手的力度，刀的角度，木头的反馈……这些隔着屏幕感受不到。”林绵说，“但公众号能让更多人知道这门手艺，产生兴趣。有了兴趣，才可能走进院子，拿起工具。”
那晚，小星星绣完了那只猫的最后几针。虽然歪歪扭扭，眼睛一个大一个小，胡子绣得像几根草，但毕竟是一只完整的猫了。他把它小心地剪下来，边缘用布胶封好，做成了一个钥匙扣。
第二天，他去医院看陈奶奶，把这个钥匙扣送给她。陈奶奶拿着看了很久，然后笑了：“这是我见过的最好的猫。”
“它……它不好看。”小星星不好意思。
“但它真诚，”陈奶奶摸摸那只歪猫，“你看，每一针都很认真，没有偷懒。这就够了。手艺啊，技巧可以练，但心性练不出来。你有这颗心，比什么都强。”
她从枕头下摸出一个小布包，递给小星星：“这个送你。”
打开，里面是几根针，几个顶针，还有一小卷各种颜色的线。
“我年轻时用的，现在眼睛不行了，用不上这么好的针了。你拿着，接着绣。”
小星星接过，觉得手里沉甸甸的。这不只是几根针，这是一份信任，一份托付。
从医院出来，雪又开始下了。小星星没有直接回家，而是去了老城区。修缮好的老房子在雪中静立着，有几户的窗户透出温暖的灯光。他站在巷口，看着炊烟和雪花一起升上天空，忽然明白了爸爸常说的那句话：“建筑不只是房子，是生活的容器。”
这些老房子容器里，装着一代代人的记忆，装着冬天的炉火，装着夏天的凉风，装着春天的花开，装着秋天的落叶。而现在，经过修缮，它们又能继续装新的记忆了。
回到家，他把陈奶奶送的针线包小心地放进自己的“时间胶囊”——那个铁皮盒子里。现在，这里面有爸爸的旧笔记本，有妈妈的碎布头，有自己绣的歪猫，有李师傅的刨花，有修鞋大叔补过的一小块皮子，还有各种各样捡来的叶子、石头、花瓣。
这个盒子越来越重了，不是物理上的重，是记忆的重，情感的重。
晚饭后，一家三口围坐在电暖炉旁。霍星澜在看图纸，林绵在织毛衣，小星星在绣第二只猫——这次他选了更简单的图案，一只坐着的小狗。
电暖炉发出橙红的光，把三个人的影子投在墙上，安静地晃动。
窗外的雪还在下，但屋里很暖和。不是炉火的暖和，是那种有人陪伴、有事可做、有心安处的暖和。
小星星绣完最后一针，抬起头，看见爸爸妈妈在灯光下的侧影。爸爸的眼镜反着光，妈妈的手指灵活地翻动着毛线。这个画面他看过无数次，但今晚觉得特别美。
他悄悄拿出本子，画下了这个瞬间：电暖炉的光，三个人的剪影，墙上晃动的影子，还有窗外的飞雪。
在下面写：“冬天最冷的夜里，有最暖的炉火。而炉火不只在炉子里，更-->>