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雨夜的“鼹鼠道”，连血腥味都显得廉价。浑浊的积水没过靴面，每一步都踩在不知是泥泞还是更糟的东西上。两侧倾斜的、仿佛随时会倒塌的木板墙夹出这条蜿蜒向下、不见尽头的窄巷。墙上胡乱钉着的锈蚀铁皮桶里，燃烧着劣质鲸油，投下摇曳昏黄的光，将攀附其上的霉斑和污迹照得如同某种蠕动病变的内脏。空气里混杂着潮腐、廉价烟草、劣酒、排泄物，以及一丝若有若无的、金属与化学品混合的刺鼻气味——那是地下作坊和非法回响药剂摊位的标志。
尼克莱·伏尔科夫拉低了防雨斗篷的兜帽，阴影遮住了他大半张脸，只露出浓密胡须上凝结的水珠。他沉默地走在前面，靴子踩进积水的声音沉闷而规律，像是在为这条堕入地下的肠道打着节拍。身后，三名队员呈松散的三角队形跟随，旧疤脸男人“鹰眼”在最前，警惕的目光扫过每一个黑暗的岔口和摇摇欲坠的屋檐下蜷缩的人影；中间是身材娇小、眼神却如淬火钢针般锐利的“渡鸦”，她手中把玩着一枚不起眼的铜币，铜币边缘在指尖灵活翻转，偶尔折射出一点微光；殿后的“磐石”则沉默如山，宽厚的背脊几乎堵住了巷子大半宽度，任何从后方接近的意图都会先撞上他无声的压迫感。
他们没穿秘序同盟的任何标识，装备也做了伪装，看起来就像一队经验丰富、目的明确的遗迹猎人或者走私客。但在“鼹鼠道”，谁都有另一副面孔。好奇或贪婪的目光从阴影里投来，像湿滑的触手，试探着他们的虚实，又大多在“磐石”冷漠的回视和“鹰眼”腰间那柄无鞘短刀隐晦的反光中缩了回去。
这里不欢迎弱者，也不信任陌生人。信任，在这里比最深矿井里的阳光还要稀罕。
“头儿，前面第三个路口左转，挂‘三只破杯子’招牌的废井房后面。”“鹰眼”的声音压得很低，几乎被雨声和远处隐约传来的、像是金属摩擦又像痛苦**的噪音吞没，“‘鼹鼠’说，那人这段时间都在那儿‘钓鱼’。”
“钓鱼……”尼克莱咀嚼着这个词，胡须下的嘴角扯出一个没有笑意的弧度。在黑市，所谓的“钓鱼”，往往意味着用真假难辨的消息或货物做饵，静待需要它的人——或者猎物——上钩。风险与机遇，都藏在那晃动的饵料之下。
左转，巷子更窄，灯光也更稀疏。一处早已干涸的废弃矿井入口被改造成了简陋的窝棚，几块破烂油布勉强挡雨。棚子外歪斜的木杆上，果真挂着三只用铁丝粗糙捆在一起、布满裂纹和缺口的陶土杯，在风雨中轻轻碰撞，发出空洞的呜咽声。
棚子口没有门，只有一道厚重的、污渍斑斑的帆布帘子。帘子缝隙里透出一点稳定的、不同于鲸油灯的苍白光线。
尼克莱停下脚步，没有立刻进去。他微微侧头，像是在聆听雨声，又像是在感应什么。“渡鸦”手中的铜币停止了翻转，被她紧紧攥在手心。“鹰眼”的手搭上了腰间的刀柄。“磐石”向前半步，几乎贴到了尼克莱身后，形成一道无声的屏障。
棚子里，先传出来的是一阵剧烈的、仿佛要把肺叶咳出来的咳嗽声，嘶哑，干裂，带着痰音。然后，是一个有气无力、却异常清晰的男声，穿透雨幕和帆布：
“咳咳……外面的朋友，雨大，淋坏了身子不值当。要是想打听‘地下的老骨头’或者‘不会说话的影子’，就进来喝杯热茶暖暖……虽然茶不怎么样，总比喝雨水强。”
对方知道他们的来意。至少，猜到了大概。
尼克莱眼神微凝。他轻轻抬手，示意队员保持警戒，然后率先掀开了帆布帘子。
棚内的景象比外面看起来稍微“体面”一点。空间不大，挤满了各种稀奇古怪的杂物：生锈的齿轮、断裂的钟表零件、不知名动物的骨骼标本、颜色可疑的瓶瓶罐罐、卷了边的旧地图和笔记堆成小山。空气里弥漫着更浓郁的霉味、陈年纸张的腐朽气，还有一丝淡淡的、苦艾燃烧后的余烬味。