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江远握住了话筒。操场上的风停了，旗帜垂落下来，四周只剩下两千多人的呼吸声。
他看着台下那些藏蓝色的方阵，看着那一双双映着天光的眼睛。
“同学们好。”
他的声音通过扩音器，传到操场的每一个角落，清晰，平稳。
“我叫江远。”
他没有说自己的警衔，也没有提那些功勋。
“很多人可能觉得，我的第一堂课，会讲‘地狱门’，会讲那些惊天动地的大案。”
台下一些学员的身体微微前倾，眼神里的期待更盛。
“但今天，我不讲那些。”
江远停顿了一下。
“我想给你们讲一个，我刚当辅警时，办的第一个案子。”
台下出现了一阵微不可闻的骚动。
辅警？第一个案子？
这和他们想象中的传奇开场，完全不同。
江远没有理会那些反应，他像是陷入了某种回忆。
“那时候，我四十岁，在交警队，是个快被清退的辅警。”
“每天的工作，就是在路口站岗，贴条，处理一些鸡毛蒜皮的小事。”
“那天下午，天气很热，我跟往常一样在路口执勤。”
他的语速不快，像是在讲述一件别人的事。
“我看见一个男人，抱着一个不停哭闹的小女孩，神色慌张地想穿过马路。”
“那个男人穿得还算体面，但他的鞋子上，沾着新鲜的黄泥。”
“那个路口附近，三天内都没有下过雨，也没有建筑工地。”
“小女孩的哭声很尖，一直在喊妈妈，男人只是笨拙地拍着她的背，嘴里念叨着一些不着边际的安抚。”
江远的声音里没有情绪，只是在陈述事实。
“我拦下了他。”
“我问他，孩子怎么了。”
“他说，是他的女儿，闹脾气。”
“我让他出示身份证，他说没带。”
“我让他报身份证号，他报了一个。”
“我让他把孩子给我抱一会儿，他抱得更紧了。”
台下的学员们屏住了呼吸。
他们仿佛看到了那个炎热的下午，看到了那个焦灼的路口。
“我当时只是一个辅警，没有执法权，甚至没有权限去查他报的身份证号是真是假。”
“我能做的，就是把他拦在那里，等派出所的同事过来。”
“但他等不了。”
“他看我的眼神变了，抱着孩子转身就跑。”
江远抬起头，目光扫过台下。
“我追了上去。”
“我那时候体能很差，跑几步就喘。他比我年轻，跑得比我快。”
“我看着他快要拐进一条小巷，只要让他跑进去，就再也找不到了。”
“那个小女孩的哭声，越来越远。”
操场上安静得可怕。
“我当时在想什么？”
江远像是自问自答。
“我什么都没想。”
“我只是觉得，不能让他跑了。”
“我看见了路边堆着的一堆红砖。”
他伸出自己的右手，做了一个抓握的动作。
“我抄起一块砖，用尽全身力气，朝着他扔了过去。”
台下响起一片倒吸冷气的声音。
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