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周卿云站在路边，失神了很久。风把他的头发吹乱，但他的大脑却越来越清醒。
他终于知道了，自己之前写《工》，都写偏了。
他只写了“阵痛”，写了“奉献”，写了“时代的车轮”。
都太大、太虚。
其实生活哪有那么多假大空的词语。
要知道时代车轮向前撵动掀起的每一粒尘埃，落到普通人身上都无异于是一座大山。
而他要写的，其实很简单。
就是张师傅的修鞋摊。
就是菜市场夫妻的蛇皮袋。
就是录像厅里，五毛钱的快乐。
就是工地上，一块钱的盒饭。
就是一个个，没名字的人。
他们是被时代的浪，从原来的地方卷出来，再甩出去。
摔疼了，爬起来。
拍拍土。
咬着牙，接着往前走。
没什么大道理。
也没什么口号。
就是活着。
好好活着。
周卿云往回走的时候，正好赶上最后一班公交。
售票员探出头，挥着手喊，脸都吹红了。
“最后一班了啊！走不走了！再不走就没车了啊！”
刚下班的工人，夜晚压马路的情侣，摆夜摊拎着布袋子的年轻小伙子，大家呼啦啦的往车上挤。
“别挤别挤！一个个来！”
车门“哐当”一声关上，夹住个小伙子的大包裹。
又“哐当”打开一点，才抽出来。
小伙子上车的时候还回头骂了一句“这破门，夹我三回了”。
售票员笑呵呵地回了句“还不是你动作太慢了”。
小伙子翻了个白眼，自己倒先笑了。
车慢慢开起来。
车窗里透出昏黄的光，人影晃来晃去。
每个人脸上都是累。
眼皮耷拉着，头歪着，打瞌睡。
也都带着点，马上要到家的松快。
再累，家在那头等着。
车开过去，留下一路尾气，淡淡的柴油味。
周卿云站在路边，手里不知什么时候，攥着个热乎的茶叶蛋。
刚才挎篮子的老婆婆路过，问“茶叶蛋要伐？热乎的。”
他顺手买了两个。
烫得很，隔着旧报纸都烫手心。
像小时候赶集，妈妈给自己买的烤红薯。
烫得直甩手，也舍不得扔。
他剥开一个，咬了一口。
烫，咸香。
汤汁顺着嘴角往下流。
就站在路边，就着风，慢慢吃。
茶叶蛋的油，煤球的烟，饭菜的香，评弹的咿呀声。
都往鼻子里钻。
都往心里沉。
自己心里那点飘着的东西，在此刻，终于，踏踏实实落了地。
他知道该怎么写这篇开头了。
也明白自己要表达的情感是什么了。
他需要抓住的是读者的痛点。
是大家每天、每日都在关心的事情。
行了，回去吧。
回去，就知道怎么写了。
他转身，往庐山村的方向走。
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