的疼。
别人都往台上看，他只盯着自己的鞋尖。
心里反倒空落落的，踏实。
还好。
还好爹那一巴掌，把他从悬崖边上拽回来了。
队尾的小侯爷，整个人都贴在墙上，像要嵌进去似的。
眼睛直勾勾的，像被抽了魂。眼泪顺着脸往下淌，流进嘴里，咸的，他都没敢吐，也没敢擦。
队伍慢慢往前挪。
所有人都贴着墙根走，尽量离那高台远远的，像躲着吃人的活阎王。走到高台跟前的时候，都下意识缩脖子，屏住呼吸——像怕那金碗突然活过来，咔哒一声扣在自己脖子上。
帅帐的高台上，朱慈烺负手站着。
指尖一下一下敲着栏杆，节奏很慢，很重。
像敲在每个人的心上。
目光扫过底下一群鹌鹑似的勋贵子弟，嘴角动都没动，只有眼底掠过一丝冷得刺骨的笑意。
他转头看向沈炼，声音很轻，却掷地有声，像冰坨子砸在地上：
“盯住那几个心思活泛的。咬钩了，再动手。”
沈炼躬身，沉声应下。
朱慈烺转身往帅帐走，没再回头。
晨光落在金碗上，泛着冷冽的光。
队伍里没人说话。
每个人都觉得后颈凉飕飕的。
他们怕的不只是这十二只金碗。
他们怕的是，端出这十二只碗的人。
那个连丹书铁券都敢踩在脚下的疯批太子。
像有一只看不见的手，悄没声息地，悬在了每个人的脖子上。