嘴唇，嗓子眼冒烟。
姜离没言语，站起身，像只夜里出洞觅食的山猫，几下蹿上旁边一棵高点的老树，手搭在眉骨上朝四外瞅。过了一会儿，她出溜下来，指了个方向。
“那边，山坳往下，好像有房子。看不清全乎，有炊烟。”
有房子？有人家？
在这前不见村后不见店、鸟不拉屎的深山老林里头？
几个人互相瞅了一眼，都从对方眼里瞧见了疑影，可也瞧见了一丝活气。有房子，好歹有个遮头避雨的地界，兴许还有口水。
没别的挑。
连滚带爬地挣扎了近一个钟头，天色已沉如铁幕，他们才勉强蹭到姜离提过的所在。
那是个背风的窄坳。一条碎石小径，快教荒草吞尽了，歪斜着似条僵蛇，往坳底潜去。底下，竟真栽着几座屋舍。
不是想的那种猎户的窝棚，也不是苗寨的吊脚楼。
是几间很老、很旧，可看着结结实实的青瓦木头房子。黑瓦，白墙（墙皮掉了一大半，露出里头黢黑的泥坯），木头门，木头窗，窗棂子都朽了。
房子旁边还杵着根歪脖子木头杆子，上头挑着个褪色发白、让风吹雨打得快成破布的布幌子，在傍晚的山风里要死不活地晃荡。布上模模糊糊像有字，看不清了。
最邪性的是，房子门口挂着盏灯笼。
不是电灯，是老辈子那种纸糊的灯笼，竹篾骨子，里头点着蜡烛，火苗昏黄昏黄，要灭不灭，勉强照亮门口巴掌大一块地。
在这荒岭的夜里，这盏灯笼倒像被这黑暗呛出来的一口浊气，孤零零悬着。
光晕昏昏的，不照路，只勉强映出自己一圈惨淡的轮廓，活脱脱是谁忘在这儿的半只眼珠，正冷冰冰地觑着你。
四下里那静，也跟着沉了，直往人骨缝里钻。
“这……这啥地界啊？”王胖子嗓子发干，声儿飘，“客栈？这鬼地方还开客栈？”
房子门楣上头，确实挂着一块旧木匾，油漆掉得斑斑驳驳，像长了癞，勉强能认出三个字——望山铺。
还真是个客栈。
“进不进？”姜离看向李司辰，手按在短铁锹柄上，指节发白。
李司辰凝着那盏灯笼，光在夜气里颤巍巍地缩着，仿佛一口游丝般的气，随时要散。心下那点异样却似生了根，暗暗地往骨头缝里钻。
转眼一瞥，王胖子已瘫作软泥一滩，舅公呢，只余眼角一丝光吊着，半截身子早陷进混沌里去。再望前头，林子沉在死寂的墨色中，寂静底下，似是伏着了不得的东西……
“进。”他牙缝里挤出一个字，“都醒着点神。”
门轴低吟，似垂死者的喘息，门扇向内缓缓荡开。混杂的气息迎面扑来——
柴烟炙烤的焦苦、隔夜馊食的腻气、木料溃烂的闷腐，以及一丝自砖缝地底渗出的阴湿霉腥，彼此交缠，钻入鼻窍。
室内暖意稍胜，却更显幽晦。唯柜上一盏旧煤油灯亮着，焰芯如豆，颤摇不定，宛若窥探的眼珠，吝啬地映出咫尺堂屋。
数张方桌与条凳散置，桌面积着年深日久的油垢，在昏光下泛出钝腻的暗色。角落阴影中，残破的竹筐与朽烂的箩筐堆叠，似蛰伏的活物。
柜台后头，坐着个老头。瘦，干巴，穿着身洗得发白的深蓝布褂子，戴着顶同色的旧帽子，帽檐压得低，遮了半张脸。
他手里握着杆旱烟袋，正“吧嗒、吧嗒”抽着，烟雾绕着他打转，看不清眉眼。
听见门响，他抬起头。
一张爬满褶子、像是用钝刀子刻出来的脸。眼珠子有些浑，扫过进来的几个人，尤其在昏睡的袁守诚身上停了停，然后眼-->>